Есть поступки, которые находятся за гранью понимания. Общество обычно называет их безумием, осуждает и отказываются принимать. А порой это единственная возможность отрешиться от всего и остаться наедине с самим собой. Люди не могут понять, зачем это делается, потому что сами ни разу не испытывали таких ощущений. Только оказавшись на грани, во всей полноте осознаешь, что жизнь, какой бы она не была, тебе все еще чертовски дорога.
Мокрый асфальт кольцевой, прохладная ночь, не то чтобы совсем холодно, но, если ты промок насквозь, без мотокуртки, становится зябко. От глушителей идет пар, который в свете переливающейся подсветки смотрится особенно зловеще, мотоцикл потрескивает остывая, передние диски багрового цвета понемногу темнеют.
Я лежу, нет ни боли, ни сожаления, только противная пульсация по всему телу. Дождь стучит по обломкам мотоцикла, мир вокруг тихо угасает.
За 15 минут до этого …
Проехав маршрут в шестой раз, встаю в его самом начале: ничего опасного на дороге нет, ремонт, который каждый день хаотично переноситься с одного места на другое, закончен.
Мысли в голове путаются, желание выгнать их оттуда все больше и больше …, в любом случае скоро они уйдут, так или иначе.
Куртка и перчатки аккуратно укладываются за ограждение, не далеко, но и не так, чтобы их смог кто-то увидеть: остается только футболка и жилетка, холод очень быстро проникает внутрь. Рядом сгущается туман над небольшим водоемом.
Его контуры еле видны, и одна из теней, падающих от фонарей, образует рядом с ним как будто знакомый силуэт, подмигиваю ему и иду к мотоциклу.
Уже пять минут не проезжало ни одной машины, - пора начинать.
Одеваю подшлемник наоборот, затем шлем, свет проникает через ткань, видны еле различимые очертания, закрываю черный визор, - Темнота.
Мы с ней уже знакомы, она все та жа, что и несколько лет назад.
Самое тяжелое - это решиться. Тишину разрывает только ровный шум мотора….
Сцепление, первая передача, байк понемногу трогается с места, скорость совсем небольшая, беру чуть левее.
Звук разметки, значит, крайне правая полоса, прибавляю газу, уже вторая, опять звук разметки, это средняя - и я на месте.
Дождь обжигает руки, сначала каплями, а потом уже холодом, звуки становятся громче в разы, а ощущения сильнее. Я буквально кожей чувствую расстояние до бордюров. Включаю третью, скорость больше сотни и скоро поворот, главное - не прозевать.
Первый проходится легко, чуть-чуть задеваю линию разметки.
Перехожу сразу на шестую, каждая капля превращается в острую иглу, которая вонзается все глубже и глубже. Сжимаю зубы, набираю скорость, еще пара поворотов проходится так же четко, и тут сознание, наконец, начинает понимать суть происходящего.
Панический страх вселяется мгновенно, захватывает полностью и разум и тело.
Страху не важно кто ты, чего добился, как жил, он стирает все грани и остается с тобой наедине, причем не с тем, которого знают все вокруг, а с тобой настоящим.
Этого я и ждал, из последних сил, переборов желание нажать на тормоза и отпустить газ, кручу ручку еще больше, мотоцикл мотает, звук разметки, опять он - черт подери, забыл про поворот.
Закладываю как только можно и почти теряю мотоцикл: на песке вдоль бордюра зад резко кидает, рука срывается с руля и ударяется об ограждение, неужели я так близко?!
Возвращаю байк на среднюю полосу, пытаюсь вспомнить дальнейший маршрут, но коктейль из страха и боли не дает этого сделать.
Выручает то, что за шесть раз тело запомнило маршрут, и дальше я еду полагаясь только на него.
В голове становиться мучительно пусто.
На мышечной памяти несусь почти до конца, ни разу не пересекая разметки.
Терпеть уже нет сил, рука горит, впереди последний поворот, который проходится быстро и четко.
Мысли, чувства - все это ушло безвозвратно, осталась только выжженная страхом и болью пустота. Я добился своего, но рад ли я этому?
Теперь или останавливаться или отдаться безумию полностью…
Мокрый асфальт кольцевой, прохладная ночь, не то чтобы совсем холодно, но, если ты промок насквозь, без мотокуртки, становится зябко. От глушителей идет пар, который в свете переливающейся подсветки смотрится особенно зловеще, мотоцикл потрескивает остывая, передние диски багрового цвета понемногу темнеют.
Дрожь в руках не унимается, ноги не держат, поэтому приходится сидеть вплотную к стоящему у бордюра мотоциклу, капли пота противно сползают по лицу, а багровое пятно на асфальте, рядом с рукой, становится все больше.
Я отчетливо вижу перед собой картину, как лежу на асфальте, вокруг обломки мотоцикла, чуть позже кто-то проедет мимо, потом скорая, лица друзей, родных. А дальше…, а дальше – ничего: все тот же асфальт, тот же дождь, только уже без меня.
Любому безумному поступку есть время и есть место, без этого было бы скучно жить. Но каждый раз перед тем, как его совершить, стоит на секунду представить лица и эмоции тех, кто увидит тебя лежащим на асфальте. Кто будет нести гроб, а потом по прошествии времени вспоминать тебя и думать - зачем же он так поступил …
p.s. Метрах в трехстах от меня дорожники как раз закончили подключать две большие мигающие стрелки и начали выкидывать из Камаза ограждения, дождь понемногу утихал, а за верхушками деревьев начал проявляться рассвет.
Темнота отпустила меня, в этот раз …
* Данный рассказ полностью является художественным вымыслом и посвящается тем, кто остался лежать на дороге, но жив в нашей памяти.
Рассказ не мой.Авторство принадлежит моему камраду по мотоклубу Штрафбат Игорю Аллигатору.
